Помнишь, как ты рисовала закат над Волгой,
об волосы робко шелестел летний ветер,
и полупрозрачная блузка из хлопка
нежно обтекала твои хрупкие плечи.
Не обнял тебя, когда была возможность,
по-дурацки рухнул на твой белый ковер.
Зачем-то всегда я проявлял осторожность
там, где нужно слепо стремиться вперед.
Наверное, женщины всегда не похожи
на то, что мы видим, иль видеть хотим.
Я молча лежал, любовался подножием,
таинственным миром и станом твоим.
Столь тонкие линии и пастельные краски,
холст, спящий кот. Сонный, я закурил.
Если и было во мне чувство прекрасного,
пожалуй, оно было только таким.