Притих уставший непоседа-ветерок,
И заволакивает дымкой плёс белёсый,
Он расстилается почти у самых ног,
На луг некошеный, капелью сбросив росы...
Бывать на Рыбинке не часто суждено.
Мелькают в отблесках костра бокалов грани...
Мой Друг-художник любит красное вино,
Не прочь и я плеснуть на донышко в стакане.
Ну, как ни здесь, наедине поговорить,
И обозначить в прозе жизни перекрёстки. –
Неспешно тянется в ночи беседы нить
Под сенью внемлющей, раскидистой берёзки...
С листом смородиновым в кружке стынет чай,
А в закопчённом котелке уха вскипает, –
"Ах, как тут знатно! Э-ге-ге!!!" – собачий лай,
Над устьем эхо подхватив, не затихает...
Немало тайн скрывает в водах Сить, –
Всплывает в небо отражение Мологи...
В набросках, Друже, попытайся возродить
На дно ушедшие давным-давно дороги.
Рыбинка - Рыбинское водохранилище.
Молога – русская Атлантида. Затопленный город.