Синева утюжит
снова небеса,
согревая стужу.
Птичьи голоса
льются ей в подмогу.
Ветер! Отзовись!
Поклонись же Богу
и благую высь
не трепли украдкой.
Глянь: как хороша!
В отраженье гладком
не моя ль душа
светится, волнуясь?
На ресницах - блеск.
След от поцелуя
солнечных небес?