В дождливых улицах прозрачного апреля
скучает ветер и лениво гонит лепестки.
Идёт к концу пасхальная неделя,
и счастье кажется на расстоянии руки…
Каким-то чудом с облетевшей сливы лепесток
остался на скамье заброшенного парка,
где по утрам перебирают пряжу Парки,
вплетая ветви в сонный розовеющий восток.
Слетаются к заутрене взъерошенные птицы,
заботы о гнезде и хлебе сущем вспоминая -
в надежде, что однажды канет мОрок, и случится
и в этом парке, наконец, блаженство мая…
Разносит ветер по аллеям зыбкий Miserere,
струится в клёнах благодать и вешний сок,
и замер откровением на грани мая и апреля
вопрос: Кто я - скамейка, ветер или лепесток?..