Плоды рефлексии на белом листе
лежат беззащитно и строго.
Упали наивно в своей простоте
на зыбкую почву порога.
За этим порогом немое кино,
где смертью кончаются титры.
Она листопадом стучится в окно,
венчая собою все битвы.
И нету за пазухой правильных слов,
а прошлое смотрит с усмешкой.
И нету крадущихся тихо волков
со страхом родным вперемешку.
С вязким сомнением первой любви,
и с одиноким рассветом.
С тем, что хотели, но не смогли,
с этим нелепым куплетом.
Рядом - знакомые контуры стен,
звуки любви за стеною.
Площадь, покрытая сеткою вен,
тех, что, конечно, не вскрою.
У изголовья последней строфы,
где должна ставится точка,
я закопаю чужие дары
в тайне березовых почек.
11-12.04.2020