Я не пишу, я открыто Вам заявляю.
То время прошло, а я в нем живу. Да,
Делу есть время, а шуткам - отнюдь
Малеха не отвелось
Хотя бы капельку капли.
Я живу месяцами, перебрав все недели,
Доплыть бы до даты.
Что мне так же важна
(Как и до, да и после). Чего?
После нового времени, нового "я"
И повторов на улице самого лучшего трека...
(Тебя обожая)
Песни, звучат что весной, те дороже людей.
(А они мне когда-то ведь все заменяли)
Нет, так не пойдет,
Руки в руки, нога к голове...
Подождите, ошибся, исправлюсь, оставьте.
Один, был всегда, никогда не повержен
Ни мыслью, ни словом прошедшего мимо...
(Вагон-паровоз уж отчалил, а я как всегда -
У себя на уме,
В голове покопаться бы лишь,
Дураком не прославиться)
Сам не наврешь себе, сколько пытался же,
Глупость свою не сожжешь, не письмо,
И не волосы, не голова - не отпилишь.
То ведь лежит схороненным в поганом и древнем
Подобии погреба N.N. уезда.
Вина разлиты на пол, а письмо почему-то
Живо. До сих пор. Каждый день я читаю его,
Уходя из реальности к миру придурков
(Скорее, наоборот).
Я проникся идеями,
Что душа - лишь большая (больная) идея,
Что ты сам себе в голову втюхал,
Потом как ребенок повсюду вопрос, да вопрос.
Бред. Всё
Уйдет.
И останется погреб,
Без вина, без тепла, но зато ведь с тобой,
Хоть и проклятым вечностью, разумом, сердцем и бог весть еще чем...
(Почему-то не мной).
К сожалению, к счастью,
Кто выбрал чего себе.
Я восклицаю!
Не уйди, не уйди,
Ведь вагон уж идет,
А ты где-то под рельсами плачешь и дуешься.
(Может быть зря. Если сам на себя - так давно ведь прощаю...)
март 2020