Не решаясь сознаться в этом сами себе
Ждут поэты, конечно, признания.
Вроде как "все равно", и "себе на уме",
А живёшь, затаивши дыхание -
Может кто-то, прочтя твои несколько строк,
Отзовётся сердечным вниманием.
Ждут поэты, как воздуха свежий глоток,
Этих маленьких крошек признания.
В этом нет никаких негативных причин,
Нет и примеси гордости жгучей.
Нет больного желания стать "номер один",
Заиметь себе звание "лучший".
Верить каждому хочется в то, что не зря,
Не напрасно себя расточает,
И не спит по ночам, не жалея себя,
Сочиняет, опять сочиняет.
Для кого, для чего? Может, лучше молчать?
Неужели штампует бездарность?
Он на каждый ответ вам готов расточать
Из усталой души благодарность.
Так бывает порой, что, тебя не спросив,
На страницах рождаются строки.
А ты сам не поймёшь - ты несчастен, счастлив?
Отчего ты такой одинокий?
Ждут поэты признания, иначе - нельзя:
Истомится душа, истоскуется.
Быть поэтом - нелёгкая это стезя,
Ведь не все в этой жизни рифмуется.