Потухшая тьма растекается вкруг
От светлого солнца под куполом сажи,
Словно от грозной, бунтующей стражи,
Не смея исчезнуть, ночных сумерек друг.
Ведь от маленькой свечки тепло не вечно.
В любой момент перегорит сухой фитиль,
Обугленный остаётся один,
И даже лента леденеющего дыма не бесконечна.
Костер, желанием согретый,
Трепещет на ветру,
Как с дулом, приставленным к виску,
И умоляет, в жар траура одетый,
О пощаде. И пусть провалится под пол сквозной
Убийца с черными, как мир, глазами,
Что хочет плоти и меж ребер стали,
И целовать зачахнувшее тело, окуная в смоль.
«Он кормится отчаянием...»
«Он любит боль...»
И тушит свечки, низвергая зной,
Картины опаленных ниток нет печальней.
Горит свеча. И смотрит смерти
В упор в холодные глазницы,
И под стеклом фитиль искрится;
Он знает — тьма не милосердна.