Под батареей затрещал сверчок.
Жую.
Апрель.
Примету вспомнил.
Сглотнул я, бросил ложку в суп-харчо,
схватил лопату и понёсся в поле.
А там гуляют нагло журавли:
озимые клюют и топчут,
и так они сумели разозлить,
что их – лопатой, смылись чтобы.
За этот грех здоровьем обнищал:
ножная боль невыносима! –
И без надежды, бороздой отмщав,
я жду, когда умру в озимых.
Но тут я понял, что это за боль:
натёр, по полю бегая, мозоль.
Апрель 2020