Он вне течений, он вне всяких жанров,
людского подсознанья следопыт,
не врачеватель душ, не их пожарный.
Он мастер Уэйтс - кривых зеркал пиит.
Плесну на сердце хриплый саунд Уэйтса
с бурбонным вкусом уличных баллад,
чтоб в его песнях-притчах отогреться,
неподходящих для того на первый взгляд.
Ведь все герои его грустных песен,
с тоской под виски к одному ведут.
О том, что мир вокруг жесток и тесен
и трудно в нём душе найти приют.
Всё главное не сразу в нём расслышишь
за голосом похожим на наждак,
но если процарапает - не спишешь,
не удалишь блюз хриплый просто так.
И будешь с ним под пьяное пиано,
с бродягами в тумане кабаре,
внимать историям их жизни с речью бранной
об одиночестве и загнанной судьбе.
И вроде с ними, но на "удалёнке"
всю эту грусть в себе переживать.
И за брутальным вдруг увидишь тонкую
натуру, что умеет сострадать.
2020. Апрель.