Уходит память в строгих туфлях
На тонких острых каблучках,
Предохранитель, выстрел, пуля
И эхо в призрачных чертах.
Поверхность, вычищенный мрамор,
Доносит колкий гулкий звук:
Цок – и уходит в небо табор,
Цок – оставайся близорук.
За каждым шагом шаг в былое,
И отдаётся в унисон
Мгновенный экскурс в грозовое
И сразу весь армагеддон,
И долго долгая расплата.
Кому так в жизни повезло
Цвести во время листопада
И опадать цветам назло.
Цок – запах ландышей, сирени,
Цок – белоснежное ночей,
И кто из нас вставал с коленей,
А кто не чувствовал ногтей…
В последний раз красноречиво,
Позволив высказаться мне,
Уходит подлинно красивой –
Цок, – растворяясь в тишине.