Я хочу домой, но увы, - не точно.
Прикрываю скромность одним листочком.
Надо мной довлеет не рок, но точка
ставки очной.
Я хотел простого: любви и хлеба,
выходными - пеших путей по клевер.
Под ногами - глина и редкий плевел.
Мозг - в нагреве.
Я хотел хотеть, что теперь - не важно.
До желаний путь - не замок, но скважина.
А вокруг магнитные бури слаженно
сыплют сажею:
ни хотеть, ни знать, ни любить, ни прочее -
что бывает проще, верней, короче и
до последней буквы мертвей, порочнее?
Многоточие...