Заприкинут по последней моде,
В мягких туфлях кожи несвиной
День апрельский ласково уходит,
Повернувшись белою спиной –
Ничего, мол, снова будет утро,
Сами, мол,увидите, когда
На асфальте меловая пудра
Классиков расчертит города
И стерильный затанцует лучик
На сосне заплёванных перил.
"Завтра непременно будет лучше" -
Кто сказал? Никто не говорил.