* * *
мечтами глупыми ведомы,
игрой случайностей хранимы,
перебесясь, стоим у дома,
где детство чаяло экстрима,
где на отцовский палисадник
летят кедровые иголки,
и вправду, жизнь – декор и задник?
а суть - капель и птичьи толки ?
не веря скуке и досаде,
томимся, всё – то по канонам,
и растворяемся в прохладе,
пронизанной вечерним звоном.
7 апреля 17