Я утомлен жарою небывалой,
Я думал спать, но выйду на прогулку
Вдохнуть блаблаблабла
Снова приходят они. Голова полна ими. Они во мне, снаружи, вокруг. Поэзия - дурная вещь, она пугает. Потому что это как паразиты, которые в кишках, хотя со мной никогда не случалось таких паразитов, я в этом уверен. Прямо из нутра наружу, и как будто тебя тошнит. Потому что это даже не мысль, но отбросы мыслей, стекающие по позвоночнику в кишки, а значит в моих позвонках есть дыра или излом.
Пойди спроси у смертного созданья,
Зачем оно дало мне двести баксов.
Мои слова всего лишь причитанья.
Храни меня от баксов, о Создатель!
Буэрллллг. Это захлебывающийся, вязкий, мокрый звук, который становится более глухим, когда его произносишь, но внутри он бьется звонким током, переливается и стукается о моё нутро.
12.08.2010