Моя бумага тоскует.
Какой по счёту, сбилась, понедельник.
Вдохнуть бы запах чернил душистых,
Но вдохновитель мой блефует N-е воскресенье.
Я по старинке, не перо, но время скоротечно.
А будто век храню я то, что обесценили
Назад суббот так сотню в кубе.
У лириков моих за пазухой шедевров миллионы,
Я восторгаюсь строчкам, что по средам раз в полгода.
На распродаже душ "талант в подарок",
Оставила себе, какого ж чёрта?
Теперь не каждый вторник, но всё же часто,
Пишу я без таланта о нём самом.