"- Я выехал. Лошадь рысит не спеша,
с полей поднимается жар...
Под северным небом стареет душа,
сворачивай к югу, гусар.
Пусть солнечный блеск на поводьях горит,
и горца не дрогнет рука,
ты молод, все живы. Тебе предстоит
доехать еще до полка.
Тот счастлив, кто небо весеннее пьет,
и кровь молодого вина,
а впрочем, наверное, безумствует тот,
кто скажет, что чаша полна.
Как горько, на хлеб разменявши азарт,
дожить непременно до ста,
и в сумрачный час, обернувшись назад,
увидеть, что чаша пуста.
Кто выдумал, в реку вступая, как в бой,
что вечен порядок такой? -
сраженье с собою, сраженье с судьбой,
смиренье, забвенье, покой...
Покуда потомки не сдали в музей,
тот солнцу мятежному брат,
кто в женщин влюблялся, и ссорил друзей,
и славил грузинский булат.
- Я выехал, вечность имея в уме,
и мудрость еще не постиг,
пусть мельницы крылья шумят на холме -
у каждого свой ВалерИк.
Кто скажет, где в душу закрался изъян
любителям легких побед?
Последнее лето оставлю друзьям,
а сердце оставлю тебе.
Слова проступают сквозь солнечный воск,
каких не успею сказать...
И падает дождь по пути в Пятигорск,
и в небе грохочет гроза."