Розы похожи на раны.
Утром рано на
Лепестках роса.
Спит. Потом испаряется.
Вода владеет круговоротом.
Она возвращается с неба
В море, в реки, на лепестки цветка.
Потом испаряется снова и
Говорит "Пока! “.
Пуля в ствол не вернётся.
Она попадает, обычно, один раз
Туда, куда попадает и там остаётся.
Любовь - это пуля.
Чётко в сердце.
Бах - и нет тебя.
Только труп.
Дышащий, перемещающийся
В пространстве труп.
Жрущий, трахающийся,
Работящий.
Молчаливый.
Кричащий труп.
Это ты.
Пишущий эти строки.
Живой и Дышащий
Труп.
Кто тебя похоронит?
Кто слезу скупую уронит?
Кто на поминках опрокинет
Не чокаясь водки рюман?
Кто рассмеётся и скажет:
"Да он был алкоголик на,
И наркоман!
Нёс бред, писал херню
Никому не понятную,
Даже мне - самому умному
В вашей своре... ".
Розы с росой на лепестках...
Синее небо...
Зелёное море...
Пусть лучше они будут пулей
Или стрелой.
Мне больше неинтересно любить людей.
Бой
Окончен.
Оловянный солдатик расплавился.
Балерина-мечта сгорела.
Даже пепла не оставив.
Сгорел парус алый как кровь.
Но... Осталась стрела-пуля...
Любовь.
Пусть лежит в кармане.
Как талисман.
Вот такую и100рию,
Братцы,
Рассказал мне
Один мой знакомый
Алкоголик и наркоман.
Нестор Иванович Добрый. 27.04.2020. Москва. 9.20МСК.