И зная я теперь, что умереть желанно,
Скользя по краю иль сбросившись в петлю,
Теперь честно - я не умру. Остаться не выйдет тоже.
Простите, прощения примите,
Что сторожем прохожим - как прокаженным бал.
Не смерти в жизни, но жизни в смерти я желал.
Зачем я выходил с привычных рамок,
Границы нарушал?
Глупцом вовек изобретал, что было собрано давно?
Я разбивал на части вазу - раз за разом!
Что мама склеивала каждый раз с усердием и волшебством.
Она мне не говорила, как больно было палец уколоть.
Лишь молча, с глазами любяшими сына,
Оскольки складывала в ночь.
Теперь, когда глаза глубин наполнил,
Сердце знает кем хочет человек стать,
Я не забыл, но всё же вспомнил
Что по ночам я слышал безмолвный плачь.
***
От жизни много потерял,
Нашедшему - забрать себе!
Скандалы, ссоры и любовь. Любовь ли?
О ней ли стоило мечтать?
Что дева дома встретит?
К груди прижмет, теплом одарит?
А пойдёт, если, что-то уж не так?
Каким станет дом? в чьем сердце обломки досок, пальцы в ссадинах и кровь - частицы нерешаемых задачь.
Любовь ли стоило желать?
В погоне за наживой,
За златом и денег столько было чтоб,
Купить весь мир ритивый,
Оглохнуть от облизываюших ног?
За счастьем - горы.
За несчастьем замученых дорог,
Наши пути к чему вели?
К наживке на крючке, кем стали вы.
Кем был и я.
Кем мог бы стать мой душевно несчастный, загубленный итог.
А даме той, хрусталь подай,
Тринадцать разнообразнейших чулок,
Лаванды, физалиса и крой
Картонной картой слуг. И смог?
И гроб заколати, измашь позолотой.
Будь добр, встань как страж.
Потом маши. Потом, как вытрешь пот со лба.
Будь добр спой. Будь добр. Будь.
Таков логичный путь у слуг.
***
Теперь.
Вникая в каждый шаг глупца,
Иль в опромедчивости шаг,
Нам маской закроет рот сестра,
Спирт по венам пустит брат.
В окне зажется молодости крик.
Лицом удариться в асфальт.
Он там не просто, то-ли умер, то-ли спит.
Вкушает, то-ли, вгрызается в базальт.
В первые поэт стал выше чем века,
Уж если пишет то поэт.
В "безбумажных" книгах лишь чепуха.
"Любовь", зависимость и бред.
Потом.
Закроет пласмассовый рот сетра.
И от отца давно не слышно пения.
Мой век в первые так поносит творца.
И каждый останется при своём мнении.
***
Шесть пачек выпущены в дым.
Шесть лет забыл я,
Забудется и больше.
Забуду, что и имя стало мне другим.
Забуду, что раньше был я проще.
Закончу школу эту как смогу.
Не волен я учить.
Но волен хоть учится.
Помнить стоит... Нет. Промолчу.
Ведь слово просто раствориться.
В потоке мыслей, воздох ядовит.
Весь мир как воздух.
В нём звук и даже крик,
Умирает не успевая зародиться.
О да! Я промолчу.
Убийце шансов не оставлю. Сам я.
Что после, не знаю. Что до - пишу.
Как у Цветаевой - Перо. Бумага и петля.