Её стихам настал черед.
Однако рано ставить точку,
Читают вместе, в одиночку.
Она нещадно души рвёт.
Мысль сжата. Строчки, как кинжал,
Бьют в сердце. Разрывает в клочья
Твои творенья племя волчье,
Не принимая их накал.
Бреду по выжженной земле…
И понимаю, что Марина
Всё ищет место, где рябина,
И где свеча горит в окне.
Проходят годы и века.
Подобно «драгоценным винам»,
Стихи ищу по магазинам
И вслух читаю их с листа.