По улицам, и скользкий, и блестящий,
день плавает, как сиг в гранитной бочке.
На ветках, что к хрящу мозольный хрящик
на пальцах, повсеместно пухнут почки.
Взвивает парк дух тополя и прели.
Глядишь с балкона: словно черепахи,
зонты плывут в лавинности капели,
скользящей с туч, содвинувших папахи.
Потоп весенний, тёплое беремя
слюн Аписа иль Геи струй молочных.
Но странен гуд дождя, как будто время
паросским мрамором гудит средь вод проточных.