Мой лис становится печален,
когда ночами смотрит вдаль,
как осень, желтыми очами -
я отпускаю, не гадай.
Погрей ладони у огня,
в пути не забывай меня.
А я, как дерево лесное,
почти родня хвощам и мхам,
листву, спаленную от зноя,
срывает ветер по верхам,
в земле корней переплетенье,
я - незаметное растенье.
Мне не назначено судьбой
сорваться следом за тобой.
Я забываю птичью речь,
я убегаю от людей
во тьму древесных хрупких плеч,
закутанных в плащи дождей,
где роща алая рябит
огнем рябиновых обид...
И лишь прошу совсем немного -
пускай в раскрытое окно
прольется лунная дорога,
пока на улице темно,
она ведет куда-нибудь,
где только лисы знают путь.