Не люблю я , стихов поверхностных,
А ещё , не люблю , абстрактных,
Строчки крутятся , строки вертятся,
Не ухватишь за хвост , ни как их,
Для меня , все картины маслом,
Пикассо , или чёрный квадрат,
Посмотрю , мне становится ясно,
Я наверное , дегенерат.
Со стихами , случается тоже,
Скачут строчки и в кривь и в кось,
Дать , такому поэту по роже,
Может , что то напишет авось?
Прочитаешь одно предложенье,
Дальше можешь , уже не читать,
Поражает лишь воображенье,
Нужно было ему начинать?
Сам того , не поймёт никогда он,
Всё равно , что без слуха петь,
Говорить , что нокаут нокдаун,
И слепому , глазами смотреть.
Только стало сейчас , по другому,
Деньги есть , значит ты Поэт,
Если пуст , то сиди друг дома,
Не поэт ты , коль денег нет.