Шагаем сами мы во тьму.
И в одиночество шагаем.
И сами воем на луну,
Друзей и близких отвергая.
И, упиваясь, как вином,
Собственноручно сшитым горем,
Мы совесть тешим мрачным сном,
И в забытьи со смыслом спорим.
А смысл имеет имя — Жизнь,
Не та, что прахом ветра воет,
Не та, что пахнет духом тризн,
А Та, что раны душ покроет,
Что постучит в твоё окно,
Нежданно Свет прольёт на шрамы.
И станет мирно и светло.
Как на руках у милой Мамы...