Корни дубов, что нагие тела,
Стелют пороги дорог.
Реки - немые небес зеркала,
Цвет предзакатных костров.
Строго стою в западне у ветров,
Вечер – душевный причал.
А в голове, словно россыпь цветов
Мой поэтический храм.
Знаю, согласных сейчас не найти
И до признания - путь.
Только внутри, что-то вторит – пиши,
Рифмами дышится грудь.
Волос распущенный по ветру в пляс
И у движений берёз.
Я позаимствую новый рассказ,
Вымытый проседью рос.
Поздно ли рано, прочитан сюжет,
Но разглядят его суть.
И навсегда здесь останется след,
След, что твердят наизусть.