Мне стих не давался.
Он мучил во сне,
являлся мелодией Баха.
Черёмуха. Май. Зацвела –
и вдруг снег!
А я без упрёка и страха,
как рыцарь,
любимый тобою и мной,
Рванувшись в порыве мятежном,
Вступаю в неравный заведомо бой
За право любви безнадежной.
Мой друг мне твердит,
что меня не поймут,
Что лучшие годы проходят,
Любить же его – изнурительный труд…
Кивнув в знак согласия вроде,
За истину взяв аксиому его,
Туда,- где нам лучше! Любима…
Как выжила год или два без него,
Наверное, непостижимо.
Будь счастлив, кто мимо такого прошёл:
любви безответной эпоха…
Я ж знаю:
не тот, –
с кем тебе хорошо,
А тот, –
без кого тебе плохо…