Приоткрыв
Гардину из плотного крепа,
Он залил
Свою комнату огненным светом.
Серым днем
Солнце жгло под ногами узоры;
Вновь и вновь
Мельком встречались их взоры.
Кто сказал,
Что осенью вянут лишь листья?
Он писал,
Сжигая свой холст острой кистью
И затем,
До конца расплескав свою душу,
Опустев,
Он стал никому не нужен.
Глянь туда
На мансарду под черепицей,
Где без сна
Художник выводит холодные лица.