поэтов в миллионном городе моем -
хватает... предостаточно...
"хоть пруд пруди"... их клубы...
конкурсы... концерты... фестивали...
а я давно и не хожу на встречи...
и сочиняю - лишь иногда - как свой
дневник пишу стихами... так бывает...
бросаю их в пространство интернета -
может кто-то прочитает...
часами я ни с кем не говорю -
и голос пропадает... лишь с кошкой
но она не отвечает... только мяу...
просится еще погладить... проходит
день за днем - как будто в ожиданье..
стихи написанные год назад я забываю...
да их и некому читать... я отдаю листы
кому-то в клубе... хвалят... но не лучшее...
так странно... - где хоть что-то мог
сказать - другие не читают...
и жизнь моя проходит
в пасмурном молчанье и печали...
мой лучший друг ушел так рано...
с любимой женщиной расстался из-за
постоянства ссор на пустом месте...
хотя любил... страдал... -
"жизнь продолжалась за чертой разумного"...
но продолжалась... теперь -
я как "в изгнанье - в горести в разлуке"
но возвращаться некуда... я будто
за невидимой границей - до и после...
встречи редкие с друзьями - кто еще
остался... а память все листает прошлое...
зачем?... как будто мне чего-то не хватает
и я не помню - то - что было после 3-х
последних дней... недель и года...
картины - от которых я устал...
пишу и продолжаю их без вдохновенья...
наверно - воздух здесь другой...
другое "море"... левый берег...
и часто не погожие пустые дни... идут...
проходят без мечты... как-будто остановка...
ни чего "не светит" впереди...
одни осколки памяти...
их не собрать в хрустальный шар...
расколот... и так редко солнце...
и окно - в которое не хочется смотреть...
я видел и другие окна... здесь пустота
и ни чего другого нет...