Александр Спарбер - http://stihi.ru/avtor/ass222
====================================================
Скажу сразу: ни одного стихотворения, которое бы вызвало у меня восторг – хотя бы сдержанный – я здесь не обнаружил. Хотя есть неплохие, по моему разумению, стихи, и есть похуже (тоже по моему разумению).
1. Triage (Медицинская сортировка)
Ты родился не Богом, — врачом.
Было время — тебе нипочём
не поверилось б в это:
что придётся решать, выбирать
между жизнью и смертью... Тетрадь,
дата, подпись... А где-то
гиппократова клятва... В глазах —
нет, не слёзы — нет правды в слезах.
Правда есть в умираньи.
Правда в том, что не можешь помочь
и — решаешь, хотя и невмочь,
и сражаешься — ранен.
Да, война. Это просто война.
Выпиваешь ту чашу сполна —
наполняется снова.
Снова полнится скорыми двор,
умирающий смотрит в упор,
задыхаясь бессловно,
потому что известно: пора.
То, что ты повторял бы вчера,
но сегодня не скажешь,
потому что родные вдали:
«Да, мы сделали всё, что могли», —
то с тобою и с каждым.
Ну да, актуально. Наверное, стихотворение это могло бы стать убедительным, будь оно получше написано. А так… в принципе, ровно столько же можно было сказать прозой. И даже лучше, возможно, потому что удалось бы избежать странных фраз про, например, гиппократову клятву, которая где-то. Про правду тоже сказано как-то путано. Да, в дательном падеже в редуцированных окончаниях должна быть «е», как ни странно: «в умиранье»
2. доброе...
…неба прозрачность такая, что виден Бог,
мне отчего-то важно, что он там есть,
будто среди оранжевых облаков
светлая песнь;
он обещает зиму и лёгкий снег,
я безусловно верю его словам
и наблюдаю, как невесомо вверх
тихо летит листва
прямо к его порогу… такой ковёр,
чтобы ходить бесшумно, не мёрзнуть чтоб,
ветрено там, поди он простыл и хвор,
даром что Бог;
чаю с малиной поздней, да солнца мёд,
дольку луны для вкуса, тумана сласть,
будет ему уютно, "Добро" - кивнёт,
смеясь;
и, подпирая щёку большой рукой,
станет спокойно слушать осенний шум…
вот заберусь отважно в его покой,
всё расскажу;
он, поправляя звёзды, затеплит ночь,
где-то в лучах морщинок мелькнёт печаль,
и улыбнётся только: "Да полно, дочь…
пойдём пить чай".
Ну что же. Не скажу, что в восторге, но стихотворение вполне соответствует своему названию. И, хотя тема совсем не нова, но читать это по крайней мере приятно. Что уже хорошо.
3. Зима в Вальдемоссе
Она обещала мне, что я умру в ее объятьях…
Ф.Шопен
Ей говорили - Пальцы-лепестки!
Таким вести хозяйство, не с руки!
Она же месит солнечное тесто,
когда ненастье сутки напролёт,
окрестный люд её не признаёт -
ругает ведьмой да украдкой крестит.
Дома закрыты, будто вновь чума.
И, как на грех - холодная зима,
дожди секут плантации оливы.
На мельницу*, под выбеленный свод,
из Пальмы ветер проповедь несёт -
"Молись за них, Святая Каталина!"
Сегодня Фредерик бледней свечи,
дыхание его слегка горчит,
как смолы кипарисового леса.
В заброшенном сыром монастыре
античный неф не думает стареть,
где хлеб печёт "святая" баронесса.
Миндаль в цвету. Кончина февраля
Ноктюрны пьёт плейелевский рояль.
Аврора привыкает постепенно
к ночным прогулкам, уханью совы.
Вокруг могилы в зарослях травы
раздуты, как лягушки Лафонтена.
А смерть уже плетёт свои силки -
тебе, с больной, горячечной руки
завещан будет слепок, Вальдемосса!
"Хорошую Гавану" курит Бог.
Аврора гасит судорожный вздох
и дым скользит по венчикам мимозы.
....................................
*Святая Католина приходила молиться на мельницу, где теперь её часовенка, и слышала молебны из Пальмы.
Это стихотворение я уже читал. Более того – уже комментировал. Вот оно как бывает. И дабы не противоречить самому себе, самого себя процитирую:
Образованность автора вызывает уважение. А вообще стихотворение хорошее... Другое дело, что, по общему впечатлению, выбранная форма шестистиший несколько тяжеловата, и ее приходится заполнять. В результате получается излишне красиво.
Добавлю, что кое-что в стихе изменилось, в начале и в конце. Не буду судить, стало ли лучше, но то, что автор работает над стихом – ну да, тоже хорошо. Да, там в начале нужно знаки препинания посмотреть. Перед «не с руки» явно запятая не нужна, а после теста я бы поставил точку – иначе следующая фраза непонятно к чему относится. Или после напролет. В общем, где-то там точка нужна.
4. Мне не уйти
Мне не уйти из психбольницы
Наталья Крофтс
В решётках окон – отблеск фонаря,
Такая тишина – служи молебен.
Задраенное утро января
Висит подранком в сером низком небе.
Диагноз прост, как жизненный итог.
Мне выписан тугой пакет инъекций.
Пристанище блаженных главный Док
Не разглядит, как некогда - Освенцим.
Киваю хмуро, стянутый вокруг
Цепочкой санитаров и «колючкой».
Надежда греет – скоро старый друг
Сюда протащит красное и глючку.
Сосед по койке – родом из Варрав –
О казнях и распятии гнусавит.
С утра хлебнув медичкиных отрав,
Готовит речь на иудейский саммит.
За корпусом дорожка прямо в морг,
Где равенство и братство смерть оплатит.
Но я живой и верю: добрый Бог
Гоняет чертенят из-под кровати.
Глотаю молча кашу и Персен,
Бежать пытаюсь, но опять пасую.
Проснусь однажды и пойму, что стен
У психбольниц уже не существует.
За днями - дни, жизнь выгорит дотла
За этой дверью, растворённой настежь.
И что там отразится в зеркалах,
Убитое не насмерть?
Честно говоря, не очень понял это стихотворение. И как связаны отдельные его куски. Ну, пусть весь мир – психбольница, не имеет смысла перечислять всех больных. Личное: от употребления в стихах Освенцима меня коробит (за редким исключением).
Стих должен куда-то идти, а здесь – переставь строфы местами – ничего не изменится.
По мелочи:
«Такая тишина – служи молебен». Не сразу понятно. По мне, лучше сказать «такая тишь, что хоть служи молебен».
Персен в психбольницах не пьют. Там лекарства посильнее употребляют ))
5. Гоняю голубей с балкона
Гоняю голубей с балкона:
Покрашен, люб для променада,
Но оставляют след знакомый –
Оно мне надо?
Ну, хорошо, давно их знаю,
Наглели, вили в тумбе гнёзда.
Судьбина птичья тоже злая –
Держись, загнёшься…
Но, несмотря на все ненастья,
Они любили, как любили!
Быть может, в гнёздах – птичье счастье,
Не знаю, или…
Я видела птенцов убогих –
Чудовищ с огроменным клювом,
И в разуме стихали торги –
Да ну их!
Птенцы рождались, умирали,
А голуби держались вместе,
Как будто ведали о рае,
Как тили тесто.
Давно избавилась от тумбы,
Они летят… гуляют просто…
В который раз подводит тумблер –
Я сыплю просо…
Ну, не знаю. «Люб для променада» - искусственная какая-то фраза по отношению к балкону. Да и в целом… Раньше на моем балконе жили голуби. Там тумбочка стояла – они разбивались на пары, делали гнезда, выводили птенцов… А теперь мы балкон покрасили, тумбочку убрали, гуляем сами. Но голуби по привычке тоже прилетают. Гнезд уже не вьют – только гуляют и гадят. А у меня в мозгу что-то щелкает – и сыплю им просо. Вот ведь.
И чем это хуже? Только рифм нет. Зато яснее.
6. Здесь
Здесь каждый день трудяга - не позёр.
Здесь вызревает жимолостью жалость.
Змеёю тень от дерева ползёт,
за ногу горе-путника ужалив.
Здесь летний зной живуч, пока лисиц
не выпустит гулять на волю осень.
Закат похож на апокалипсис,
что предрекали, только не сбылось и
весь свет, с которым день у нас гостил,
стекает в горизонта узкий жёлоб.
Лишь здесь по жизни легче крест нести -
не замечать какой же он тяжёлый.
Что-то с самого начала не так со знаками препинания. Если вы хотите сказать, что день – трудяга, то так и надо было написать:
Тут каждый день – трудяга, не позёр.
А так, как написано, получается, что некий трудяга каждый день не позёр.
Образы иногда интересные, иногда не очень, но вместе никак не складываются. Во всяком случае, чтобы прийти к тому выводу, который делается в конце. Тени змеями жалят за ноги горе-путника, закат похож на апокалипсис (что там с ударением?) – и поэтому, видимо, здесь легче крест нести?
Постоянная путаница во временах. Например, тень ползёт, ужалив. Уж либо ползёт, жаля, - либо ужалив, отползает. И так далее.
7. ДВОЕ
Поверяется судьба высшей мерою.
Он притянет крест к губам, вскрикнет «Верую!»
Поведу плечом, брошу в ночь рассеянно:
«Ни Высоцкому не верил, ни Есенину…»
Мне бы всё своим умом. Вроде, птаха – вольная.
Если есть на свете боль, вся та боль – моя.
Ну, а счастье что? – Пустяк… так, безделица,
Кто-нибудь, хоть на пятак, да поделится.
Да заела маята, господи прости!
Карта выпала не та – пустота в горсти.
Зыркнет, хрустнет желваком, враном вскинется:
«А подумать о душе?! Чай, не мыльница!
Век легко прокуковать…Ну и что потом?
Что предъявишь, с чем предстанешь перед Господом?»
Над трубою дым, на Отчизною звезды россыпью.
Мы вдвоем стоим и молчим по-над пропастью.
Ну, а что сказать? Мол, старик, соболезную?
Я б сказал, да не поднимется язык – перед бездною.
Не возьмусь судить, кто из нас в миру исковерканном.
Если что, прости! Мне пора идти…
Не стоять же век – перед зеркалом.
Ну да, подражание и Высоцкому, и Есенину одновременно. Такое впечатление, что стих писался, чтобы потренироваться с рифмой, в частности, с составной, что Высоцкий очень любил. Но он был точен, а здесь порой слово стоит только из-за рифмы. Брошу в ночь рассеянно – зачем? Душа – она, конечно, не мыльница. А также не тюбик, не калошница и не курица.
Язык обычно не поворачивается. Не поднимается рука ))
Теперь по местам. Пусть будет так:
1. доброе...
2. Зима в Вальдемоссе
3. Triage (Медицинская сортировка)
4. Гоняю голубей с балкона
5. Мне не уйти
6. ДВОЕ
7. Здесь