Так случилось: мои стихи
пишутся от великой боли.
Я бы рада не видеть их -
снова сыпать на рану солью,
я бы рада: проснуться вдруг -
ни тебя, ни меня не стало.
Над полями летает пух:
наше лето ни много ни мало.
Ничего уже не вернуть.
Только каждую ночь мне снится
будто снова летает, как пух,
наша летняя колесница.
Я сама поломала ось,
колесо откатилось в канаву.
Ты сошла с нее, наискось
плетью свистнув последнюю рану.
Ты сама обрубила контакт
(если да - почему обвиняю?).
Ты сама...Только я в этих снах
почему-то тебя догоняю.
Я любила тебя. Это факт,
это, снова, ни много ни мало.
Так порвать мог бы только дурак,
объявляя войну без начала.
Я сама создала этот ринг,
чтобы было не в силах вернуться.
Жаль, что в этих бесформенных снах
я могу догонять, обвинять и терять..
не в моих силах только
проснуться.