Апрель на исходе, как серпик луны.
Вздыхаю: «Ах, годы, что мне до весны!
Нет проку от песен, нет пользы от слов,
Не буду, хоть тресни, писать про любовь.
Не надо, вздыхая, угли ворошить,
И к давнему раю дорогу мостить».
Когда-то и где-то… Счастливая быль…
Все песенки спеты – угасшее – пыль...
Ужался мой мир от дверей до окна,
Никто уж не мил, ну, на что мне весна?
А там – за окном – всё летит кувырком!
Но старый наш дом упирается лбом.
Он так же, как я, приземлён и закрыт,
«Не надо, нельзя!» – он как мантру твердит.
Но окон сияющий взор как огонь –
Лучистые зайчики, их миллион!
Сдаётся весне растревоженный дом –
Раскрытый совсем, позабыв прежний сон...
И я в вихре света душою парю.
«Нет, песня не спета!» – любви говорю.