Напиши про любовь на закатной странице истории,
Чтобы бусины слов взмыли птицами в розовый дым,
И, читая стихи, люди плакали тихо и спорили:
То ли бес, то ли ангел рукою поэта водил.
Я вот здесь посижу, в уголке растетёхи-дивана,
У окна в росный сад, где в цветах захмелела сирень,
Там поёт майский жук хриплым басом и вторит сопрано
Нежной иволги.
Дремлет в прохладе плетень.
Напиши мне пока мы с весною и ветром похожи,
И обходим запрет, словно воду холодную пьём.
Нам сродни облака...
Как блестит обнажённая кожа...
И старинным портретом - твой профиль, окна окаём...
Напиши мне стихи. Я ведь стану однажды старушкой,
Позабуду грехи, отмолив их в полночных слезах.
Тайну этого дня я впитаю по капелькам в душу,
Воздух, полный сирени, навеки останется в снах.
И танцует луна в белых туфельках, платье парчовом,
Льётся музыка вальса, но только не виден оркестр.
Вечер выпит до дна, звёзды в небе роятся как пчёлы.
Может, мне показалось - оставили нам пару мест...