Она, мне ничего не обещала,
В любви своей до гроба не клялась.
Ничем таким вообще не помышляла,
Однако видно тоже не спаслась.
Ведь предавать особого значенья,
Мы нашим отношеньям не брались.
Откуда вдруг забралось подозренье.
Что наши мысли вновь переплелись.
Но, как-то по нем ногу, незаметно,
К друг другу привыкали всё сильней.
И не было то чувство безответно,
Ни в той груди, тем более моей.
Когда же не надолго расставался,
То места сам себе не находил.
И понял вдруг и сам себе признался.
Что женщину я эту полюбил.
И, знаете, мне кажется, что чувство,
Которое приходит не спеша.
И, есть то настоящее искусство,
В котором воплощается душа.