Она:
Опять вчера с цветами заходил,
И целый час стоял под дверью?
Пойми же наконец-ты мне не мил!
Уйми свои нелепые хотенья.
А что ты мне в записке написал?
Как у тебя рука то повернулась?
Какой же ты бесстыдник и нахал,
Ах,как в тебе когда-то обманулась.
Он:
Записка???Тот трехстрочечный экспромт?
Который был разорван тобой в клочья?-
Всего лишь-экс,голимый,странный понт.
Я разозлился тогда сильно очень,
Ведь ты меня маньяком назвала,
Охочим до зелёных восьмиклассниц.
Своим экспромтом в морду мне дала...
Хотя признАюсь-написала классно.
Ты знаешь точно-я ведь не маньяк,
И не поэт,хоть и пишу стихи и песни,
Простой,советский инвалид-чудак,
С которым никому не интересно.
Она:
На жалость давишь?-хватит,надоел,
Мне не нужны твои сухие,"как бы розы".
Все что ты мог,ты написал уже и спел.
Я говорю сейчас вполне серьезно.
Он:
А это точно-не тебе решать.
Я мыслю-значит существую.
И хватит на меня уже орать,
Я все равно люблю тебя такую,
Какой я сам себе тебя нарисовал,
Красивой,добродетельной,манящей,
И Дон-Кихотом виртуальным стал
Единственной принцессы НАСТОЯЩЕЙ.