* * *
Достаточно пожарищ строк,
достаточно страниц военных.
А слёзный стон течёт по венам,
скрипит во рту песок дорог.
И чёрных птиц летит поток,
разбрасывая смертный стронций,
и затмевает крылья солнце,
а мне бы неба хоть глоток.
А мне бы трав святой разлёт,
и воздух синий – над дорогой;
и позабыть про все тревоги,
и знать: меня родная ждёт.
И знать, что завтра будет мир
в груди весёлой... Солнце биться,
и не замутится водица
и будет помогать эфир.