Мир
И всё-таки мир наш - больница.
Не ад, не тюрьма и не рай.
В каком отделеньи лечиться,
Однажды ты сам выбирай.
Уколют и что-то отрежут.
Порою средь белого дня,
А после небрежно утешут:
«Прости, дескать, братец, меня…»
Подмажут и медом и дегтем.
Пропишут таблетки и сок.
…Толкается смертушка локтем
И пальцем стучится в висок.
С. Жуков. 2005