Карантин теперь повсюду,
Но на днях пришла печать,
Что в конце апреля будут
День поэтов отмечать.
Я дела свои отбросив,
Закажу билет в купе.
Нас с подругой ровно в восемь
Ждут на съезде РСП.
Постовой глядит с укором,
Но горит зеленый свет
И помчался поезд скорый,
Во столицу, на Совет.
Кровь по венам побежала
От восторга и тепла.
Я ведь с юности , пожалуй,
Там ни разу не была.
А поэты очень рады,
Что мы обществу нужны.
Будут нам вручать награды
На виду у всей страны.
Я дарю стихи на память,
И награды не прошу.
Не люблю себя пиарить,
Хоть давно уже пишу.
На Большой Кремлевской сцене
Аплодируют вождю.
У меня дрожат колени:
Это, видимо, к дождю.
Затаив в душе обиду
И Есенинскую грусть,
К микрофону вряд ли выйду-
И стесняюсь, и боюсь.
Здесь сижу в огромном зале
То ли зритель, то ли гость.
Про стихи мои сказали,
И застряла в горле кость.
До маститого поэта
Я еще не доросла.
Никакого проку нету
От такого ремесла.
Но у творческой натуры
Трудно мысли обуздать.
Где бы мне найти купюры,
Чтобы сборник свой издать.
Если тексты интересны
И у Вас есть Божий дар,
То получите известность,
Вместе с ней и гонорар.
Будет песня Ваша спета,
Будет продан каждый стих.
Но живет душа поэта
Для читателей своих.
Надо жить не ради славы,
А для внутренней борьбы,
Чтоб в стихах рождались главы
Человеческой судьбы.