Восточный ветер. Радостны пичуги,
Кричат, свистят, о прошлом не тоскуют.
А я стою у полога лачуги,
которую я домом называю.
В моей лачуге пасмурно и тихо,
Часы молчат и шорохи уснули.
А музыка - она, подобна вихрю,
Вдруг разойдется, к прошлому ревнуя.
Но лишь на миг и снова все спокойно,
не шевельнется пыль, но мне тревожно...