Так было. Потому что переешь
хорошего - и хочется другого.
Желание пробьёт в бюджете брешь?
И что с того? Счастливая подкова
поправит, пресыщение уняв,
дела, счета... И снова полной чашей
и дом, и в доме. Как же одичавшей
держать внутри себя свой пылкий нрав.
О, женщина, привыкшая велеть
любому, кто целован в темя свыше.
А голос будто мёд, а слово - плеть,
и в каждом - и люблю, и ненавижу.
Всё лучшее от лучших ей одной,
но всё приелось. Перфекционистке
не нужен сорт второй - он слишком низкий.
Но если пить хорошее вино
и много, то направив гибкий ум
на гибкое, податливое тело,
ещё возможны траты крупных сумм
на то, что до сих пор не надоело -
легко смущать игрушечных царей
несбыточной любовью одаряя,
и в дачной неустроенности рая
кормить залётных птичек на заре.
Какая тишь, какая свежесть тут,
какая дикость древнего порыва.
И кресло на крыльце. Вокруг игриво
шальные одуванчики цветут.
Ей шепчет бог - откуда что взялось -
намоленная эта перспектива.
И вьётся по плечам её строптиво
кудрявое волнение волос.
Не лечит время. Зимняя тоска,
что спячка чувств. Но летом будет лучше,
и всё пройдёт, и будет новый случай,
сказать кому-нибудь - не отпускай.
Придавленная бытом и семьёй,
шепнёт - неужто для того жила я...
А жизнь идёт, ничуть не утоляя
особенного голода её.