глотая новости,
я прячусь не под пледом —
прописан в тысячах промозглых подворотен.
труслив, сентиментален, зол,
от всех свободен
выглядываю в мир,
и страх за мною следом.
я падаю, ползу, тянусь за счастьем,
но страх всегда со мной — внизу и сверху,
он ночью превращает окна в пасти,
он жрёт синицу, пилит крылья стерху.
пусты собор, мечеть и синагога,
закрыты Рим и светлый град за морем,
кровоточит луна с небес Ван Гога,
и шепчет Мунк: ну, всё, ребята, сорри.
действительность меня трясёт с размахом —
лишь кирпичи сырые держат спину…
боюсь: умру не от болезни, а от страха
и никого
на свете
не покину.