Замордованный, снегом в апреле,
Календарную ссыпал листву,
Замерзающей к ночи капели –
Этот Мир - в заполярном кругу.
От того и живут, тут, медведи,
Белых шуб, не снимая, весь год
И копытом, поутру, олени -
Мажут ягелем, свой, бутерброд.
И поют, аж до «майских», метели -
Заунывную песню свою...
И живут, здесь, суровые люди -
Преисподней самой, на краю…