Я в творческом угаре, семнадцатый виток,
лечу я как Гагарин, по строчкам и меж строк,
что на меня напало эх творческая жизнь,
как вобла засыхаю, меж писанных страниц.
А может быть я гений, гусиного пера,
я розовой подвязке, читал свои вирша,
я был в железной маске, я Саладином был,
я стрелы Робин Гуду о камушек точил.
Но вот я засыпаю, уже который час,
и все мои страницы в кофейных пузырях,
корявятся все строчки и буковки ползут,
ну всё я отрубаюсь, и улетает дух.