Бегущая строка

               
С чего бы начать… У меня нет имени, я лишь живу на книжных страницах и перебираюсь с буквы на букву, изредка заглядывая в глаза читателя. Они всегда разные. Глаза некоторых не меняются на всем протяжении сюжета, но некоторые… Глаза некоторых загораются все ярче и ярче с каждой прочитанной строкой, именно они озаряют мне путь дальше. И я иду. Но в других огонь разгорается настолько, что книга сгорает и оставляет лишь пепел. Тогда мне приходиться искать новый дом. Это подчас непосильная работа - очень трудно, несмотря на огромное количество бумаг найти человека, аккуратно рассматривающего и бережно прикасающегося к страницам бежевого цвета. Что же еще добавить… Ах, да как я здесь оказалась…                              

Холодным вечером, в дождь, я медленно карабкалась по разбросанным на тротуаре напечатанным буклетам. Буквы в них едва ли не все уже размылись от ледяной воды, но мне этого хватало. Люди не обращали на меня внимания – это не удивительно. Моя надежда горела слабым огоньком и, казалось, вот-вот потухнет. Они все куда-то спешили, закрывшись зонтами и уткнув замерзшие лица в воротник плаща. Все как один были они похожими, и я не видела ни в одном из них читателя.  Я так же понимала, что ни одна строка, по которой я бегу, так же никем никогда не была прочитана. Но сейчас не об этом. Так вот, я шла. Было сыро и холодно, мрак охватывал своими черными щупальцами улицу, и все казалось таким печальным и грустным…

Я спряталась под вставшую на ребро, еще не окончательно промокшую страницу рекламного объявления и остановилась. Нужно было переждать дождь. Правда, зачем я остановилась  – не понимаю. Дождь - это не мое ощущение. Все это погода, а она меняет только людей.  И потому я снова сделала шаг вперед. Толпа с каждой минутой все уменьшалась, и вскоре все зонты исчезли. Остался лишь пустой тротуар и мигающий где то рядом с вершиной дерева уличный фонарь. Но, в общем, снова я отклоняюсь от главного вопроса, говоря о самом обычном осеннем вечере. Однако… Та ночь положила начало моей жизни, и я стала тем кем являюсь и по сей день.

 Мои странствия были долгими, а огонек - маленьким. Что говорить – я отчаялась. Найти читателя оказалось чем-то совершенно невозможным! Буклеты никто не читал, да и от них почти ничего не осталось - ветер и дождь очень постарались над этим, а зайти в дом - нужен был огонь, которого у меня недоставало. Да и не в каждом доме можно найти книгу - хорошую, с широким переплетом и не загнутыми уголками вверху страниц. Бррр, уж эти уголки...
 
Я умирала. Без книги мне долго не протянуть. Вскоре огонек погаснет насовсем и тогда… На самом деле, я не знаю , что будет – со мной не разу такого не случалось, но несомненно что-то очень страшное. Неужели моя жизненная строка закончится, так и не успев начаться?
Но вот вдруг сверкнуло что-то желтое, потом белое… синее….оранжевое…розовое… и черное, но это уже был асфальт. А ведь и все остальное то же находилось на тротуарной плитке. Мой огонек загорелся ярче и теперь, в ночи можно было хотя бы обратить на меня внимание, мельком осмотреть, заметив мою схожесть с отблеском сырого опавшего листка. Я оглянулась по сторонам. Темнота, темный асфальт, темные кусты, синий плащ… Я удивленно замерла, понимая конечно, что даже при моем движении меня никто не заметит, и встретилась взглядом с задумчивыми глазами. Да, это был читатель. Именно тот человек, который вопреки дождю и ночи не забудет о пейзаже, не забудет о мире! Он удивленно рассматривал асфальт. Напечатанная реклама возможно совсем не привлекла бы его еще вчера, но сегодня дождь хорошенько смешал краски и представил перед его глазами неизвестный еще никому интересный рисунок. «И все- таки в них есть толк»- с усмешкой подумала я и с удивлением заметила, что именно случайная надпись спасла меня. Теперь, с горящим огоньком, мне не составляло труда забраться по кожаному поясу в карман плаща незнакомца, к тому же от туда был виден краешек скомканной старой газеты, и это дало мне еще больше надежды на то, что я нашла его - настоящего читателя! Однако ,так же там оказался еще и железный чуть погнутый портсигар, карманные часы и пара скрепок, которые я в счастье приняла за закладки для книг и с радостью зарылась поглубже в газету, понимая, что уголков не будет.

Ну вот мы и приблизились к началу. С этого момента и начинается моя история.
В комнате было светло. На столе, сплошь застланном бумагами, стояло несколько догорающих свечей, и лежали раскрытые книги. Другие же были неподалеку сложены в аккуратную стопку, по размеру доходившую до рядом стоящего шкафа. Книги встречались повсюду. Где то, они забыто лежали, а где то стояли величавыми горами, казалось, специально подобранные по размеру. На окне ,через щели которого все еще тянул морозный ветерок прошедшей ночи, так же лежал толстый сборник. Истории их переплетались в воздухе и создавали нескончаемую паутину слов, которая в свою очередь создавала новые. Здесь было прекрасно. Я зарылась в переплет толстого блокнота, лежавшего на краю стола, и стала рассматривать страницы. К моему удивлению я не застала там ни одной напечатанной строки, лишь какие- то размытые очертания и силуэты встречались мне на каждом шагу. А ведь мне нужны были строки! Вдруг блокнот одним быстрым рывком руки оказался в воздухе и раскрылся. «Читатель» что-то быстро стал там чертить. Я заметила, что это было нечто не похожее на человека состояние. Темные его волосы неровными прядями свисали с мокрого лба, глаза горели, и казалось, что вот- вот сейчас вспыхнет огонь во всей комнате, рукава небрежно были закручены до локтей, и тогда мое внимание привлекли кисти рук. Они были сплошь покрыты разводами краски, а на пальцах проявлялись частые мозоли…  А они все продолжали молниеносно царапать по белой странице. Все это было так неестественно! Что это? Ярость, гнев? Но почему… Мои раздумья прервало неожиданное... В одно мгновение послышался оглушительный шелест многочисленных бумаг, и все пространство наполнилось обрывками из книг. Паутина была разорвана. А непохожий на человека «Читатель» продолжал нервно царапать карандашом по листу на столе. Вскоре в ход пошли кисти, позже краски летели по всей комнате. Причем случалось все это слишком быстро, и было совершенно не понятно, что же происходит сейчас на самом деле.

Потом стало тихо. «Читатель» облокотился на стол и позже устало рухнул на кресло, которое, в свою очередь ,со скрипом качнулось. Глаза его не горели, руки больше не тряслись, напоминая предсмертные судороги и, стало понятно - душа успокоилась. Он просидел в забытьи не один час, а когда пришел в себя, спокойно встал и посмотрел на рисунок. И, казалось, на его лице промелькнула осторожной украдкой, легкая улыбка. Сейчас он был другим - совершенно другим. Теперь в воздухе витала нотка спокойствия и занавеска, весело шевельнувшаяся, говорила о присутствии теплого ветерка. Однако комната была полностью застлана рисунками. Они были повсюду.  И поверх, лежавших в забытьи книг, и поверх ровных стопок, доходивших до кромки шкафа. Да, только рисунки - там не было строк!

Видимо, я ошиблась. Витающие в небе буквы, что я недавно приняла за книжные рассказы, оказались лишь историями, передаваемыми рисунками. В комнате не было ни одной книги, ни одной строки. Здесь читателя не было…  И я ушла оттуда. Навсегда.
Мои скитания продолжились. Недолго прожила я среди пустых страниц. Куда идти дальше, я не знала. Было досадно. Мне приходилось идти на ощупь. Огонек снова стал едва заметен. Ярких, восторженных от историй, глаз рядом не было. Все повторилось. Спешащая толпа, черные зонты, сырой плащ, ночь, мерцающий уличный фонарь, разорванные буклеты… Но надежды… Ее было уже меньше. Но я шла – огонь не гас, и потому у меня была возможность идти хотя бы на ощупь. Что-то подсказывало мне, что это еще не конец.

Сейчас на улице было утро, но не солнце являлось моим светом. Дорогу мог осветить мне только интерес читателя. Его не было. А если его нет, то зачем тогда идти? Но я шла, и судьба привела меня к огромному зданию. Оно не было похоже на дом, так же как не было похоже на пристанище книг, но уже около входа я заметила огромные черные буквы, похожие на заглавие для книги,  только в несколько раз больше. Внутри было много людей. Это была все та же толпа в черных пиджаках, но без зонтов и суетливой походки. Казалось, что могло заставить остановиться меня здесь? Однако светлые стены помещения были усеяны разными по размеру и цвету вырезками из газет. Это радовало. Наверное, нужно было стать заложницей этих страниц и поселиться там, но огонь резко вспыхнул, и я увидела путь – не пойти было по нему невозможно. Я сделала шаг вперед ,и с восхищением заметила, что и здесь мне удастся пройти незаметно. Мой огонек можно было принять за отблеск чисто вымытой плитки, покрывающей пол.

Как же много здесь было ступенек! Но все они не мешали мне добраться до вершины. И вот я увидела читателя! Да, это был он. На этот раз я не ошибся. Он сидел, опрокинувшись на кожаное кресло, и держал в руках развернутый листок. Еще издали было заметно присутствие знакомых иероглифов на бумаге. «Читатель» сидел с нахмуренными  бровями и изредка записывал что-то ,в лежащую на столе, тетрадь. Я приблизилась и разглядела… Строки! Свеж напечатанные, буквы лоснились на белоснежном листе и это заставляло восхищаться. Я ушла в рассказ и с головой погрузилась в сюжет. Это было интересно. Но в общем то любая книга для меня сейчас была интересна, ведь кроме рекламных буклетов, я еще ничего не прочла.
А вот в глазах «читателя» я не увидела ни малейшей заинтересованности. Нахмуренные брови не двигались, задумчивое выражение лица застыло и глаза , казалось, смотрели в одну только точку. Но это было не так. Вскоре листок был отложен в выдвижной ящик и «читатель», практически не меняясь, взял другой. Этот был куда более захватывающим и вот тогда я заметил слабый огонек в темных глазах. Такой же ,как был когда-то у меня на сыром тротуаре. Лицо приобрело более радостный вид ,и на краю губ появилась морщинка, говорившая об удивленной улыбке. Я обрадовалась – моя правота подтвердилась- это был он. Но и этот листок был убран в ящик, но в другой. Так «читатель» пересматривал листок за листком, а вместе с ним, я наслаждалась чудесными строками и уже различала в какой ящик пойдет следующий лист.

Здесь я задержалась надолго – строки были важны для меня, а пока я не представляла себе другого места их нахождения. Все было хорошо. Каждый день я знакомилась с новыми историями и перебиралась с буквы ,на букву прокладывая путь заинтересованному «читателю». Но… Вскоре я стала чаще заглядывать в его глаза. Я была  расстроена. Теперь он сидел все с тем же задумчивым лицом, и лишь на мгновение появлялась на лице его едва заметная улыбка. У него было лишь две реакции на рассказ, казалось, «поддельная улыбка» и «задумчивость». Этого было мало- он не интересовался ни одной историей, будто читая не для себя и лишь иногда записывал что-то в тетрадь. Он читал не для себя. Да, это было странно, но так оно было на самом деле.

Однажды я задумалась, что в его тетради так же существуют написанные строки, и что, вполне возможно, то, что там находится, может вызывать третью эмоцию – удивление или восхищение. И тогда я нырнула в пожелтевшие от времени страницы и вдумалась в сюжет. Но сюжета там не было. Обрывки и только. Встречались цитаты из прочитанных листов и добавленные к ним другие строки. Я почувствовала, что это  было ничто иное как негативные записи, или, во всяком случае что-то похожее.  В злополучной тетради были собраны все минусы историй, и поэтому, конечно, все это не могло вызывать ни восторга, ни удивления. Критика – кажется ,так я тогда назвала эти записи.
Несмотря на практически полное отсутствие эмоций, которых мне так не хватало на лице «читателя», я прожила у него еще некоторое время. Но мой огонек снова становился все слабее и слабее... Это послужило мне знаком того, что здесь нельзя останавливаться – дальнейшей дороги здесь нет. Потому я ушла…

И в следующем моем странствии все повторилось: ночь, черные зонты, мокрые плащи, буклеты… Но, теперь надежды стало совсем мало. Я стала понимать, что с каждым моей новой дорогой ее будет становиться все меньше и меньше, пока она совсем не исчезнет и тогда… Тогда я узнаю, что будет дальше… Но я двинулась вперед. Я не боялась – ведь надежда еще была! Горела она слабенько, но само ощущение того, что она есть, заставляло меня идти.

Огромные здания по окраинам дороги сменились крошечными домиками, казалось, что легкое дуновение могло разнести их на части. Мир, окружавший меня сейчас, был совершенно другим. Здесь в полной гармонии природы, можно было различить самые не заметные звуки: звук капель по листьям сирени, синхронное шуршание травы, движение облаков - все это было здесь постоянным. Но мне нужно было не это.
В тишине, послышался резкий скрип двери, а затем неприятный звук железа замочной скважины. На деревянных ступенях крыльца ветхого домика показался пожилой мужчина, устремивший благоговейный взгляд в облака. Он стоял так долго – ему нравилось, как лучи солнца прикасаются к его поседевшим вискам.

Позже я застала его на старой, окрашенной в синюю краску, садовой скамье. В его огрубевших ладонях не было ничего, кроме желтого карандаша и ,сложенного вчетверо, листка. Я смекнула себе: вполне вероятно, что передо мной вновь находился равнодушный критик. И тут карандаш начал что-то усердно вырисовывать, казалось ,ломаясь от старости на каждом шагу. Тогда мои мысли сменились на: скорее художник…  Но он был другим: ничего не рисовал и не критиковал. Это я поняла, когда приблизилась к его смятому листку. Написанное там, выглядело идеально- каждая буква красивейшим почерком выводилась старательной рукой.
Я побежала по закрученным смыслом строкам. Побежала, как люди бегают от радости свободы по бескрайнему полю. Это было прекрасно! Впервые, вместо тоскливых скитаний – я побежала! «Это читатель!»- радостно воскликнула я, и в тот же момент мой огонек запылал ярким алым пламенем и , казалось, теперь ничто не может потушить его. Я сказала это и испугалась… Сколько раз я ошибалась! А что, если нет? Что, если в этот раз точно «читатель»?! Но, к моему глубокому удивлению, я вдруг неожиданно для себя заметила, что нигде поблизости нет ни единой книги! Однако, почему же я не угасаю – я вижу строки, буквы: Я бегу. Меня осенило. Он сам создает те прекраснейшие картины живой природы, что заставляют меня идти дальше! На этот раз я нашла его!
Каждый день я видела природу вместо строк. Целыми днями можно было не смотреть мне в окно, ведь я смотрела на его новый сложенный листок и видел там все самое прекрасное: я видела жизнь.

Не трудно догадаться, что я осталась у него до конца своей истории. Здесь было все, о чем раньше мне приходилось только мечтать. Я помогала ему. Порою бегая по интересным вещицам, не заметным для глаз человека - тогда мой огонек заставлял «читателя» заметить их и его глаза загорались счастьем. Иногда казалось, что в особые моменты зимними вечерами , написав очередную превосходную строку, он устремляет свой взгляд прямо на меня. Неужели огонь так ярок? Конечно, все это были выдумки. Я был незаметна…
   
Однако все заканчивается и моя история тоже… Нет я не ушла… Ушел он – навсегда покинул этот мир. Единственное, что осталось мне на память - это заголовок чистого листка : «История о Бегущей строке…» Он впустил меня в эту книгу. Там было пусто, но она была обо мне, и я сама должна была заполнить ее. Сейчас, когда моя история кончается, заканчивается и книга… Теперь ты читаешь ее и я пишу об этом  - нельзя, чтобы история имела конец. Я чувствую, что мне нельзя покидать ее – мне не хватит надежды, мне не хватит света пройти снова этот путь…
Прошу, не закрывай книгу. Я не хочу умирать…