Я почему-то езжу напрямки.
Сосед мой перепутал постромки.
Слова не вылупляются из фраз.
Все нереально, то что видит глаз.
И за туманом этой маяты
я жгу, что понастроены, мосты.
Они горят, как хворост на ветру.
Но каждый раз отстроенны к утру.
И каждый раз трудней и тяжелей.
Я становлюсь куда намного злей.
И, может быть, я, выбешенный вкрай,
решу познать, где начинаясь, рай
продрожится в сияющей заре,
что будет, почему-то, в ноябре.