Написал бы я оперу…. Чушь.
Не хватает не нот, не тяму.
Мне всегда не хватало чуть,
Или, ног принародных… -- стянут…
Я…. меня…, но какая большая потеря –
Мне себя на кого променять?
Что бы, так, как себе верить?
Что бы, сдёрнуть с себя палантин –
Грязи чистый налёт плотный….
Я бы книгу тебе написал,
Но не нечёткий, и мой прИкид
Не сегодняшний…, не от начал.
Я пишу. Никому. Здрасте.
Полтора понедельника лет.
Каждый день для меня праздник,
Разведённый, Любовь, в тебе….
Чёрт возьми, я же верю в Бога,
Я молюсь ему. Иногда….
И топчу. Я топчу дорогу,
Ту, которую не разменять.
Я? Ну да… -- далеко, пропасть.
Я бы песню пропел летам –
Тем, что можно рукой потрогать,
Но нельзя, никогда, поменять….
До тебя мне большие мили…,
Но не прожил я в США… --
Километры…, но так большие,
Что дойти не хватает дня…,
Не хватает смиренной ночи,
Долгих сточек, кофейной тьмы…,
Я Люблю Тебя. Знаешь.., очень.
И тебя никому не отнять….
Ты всегда на моей ладони,
В каждой новой минуте дня….
Я нестройный сегодня, кроме,
Кроме Вечности, что не отнять.
Я тебя никогда не тревожу,
Только, сам я тревожусь в путь… --
Где я был беспросветно прожит,
Но остался, в Тебе, не на чуть…,
На свою свою беспросветную Молодость,
На стояк средь чужих могил…,
Я Люблю Тебя. Годы. Скорости….
И жестокую суть промиль….
Написал бы я оперу…. Чушь.
Не хватает не нот, не тяму.
Мне всегда не хватало чуть,
Или, ног принародных… -- стянут…
© Г.Северянин «Письма к Алексадре» 01.05.2020 г.