Я хотела тебе написать раз пятнадцать за эту неделю,
Вот уже воскресенье, а я - не придумала повод.
Про тебя говорили, и щеки мои так горели,
Что казалось, от пламени их обуглится город.
И слова о тебе чуть слышно стучали по крышам,
Догоняя меня, как тысячи колющих градин,
Утверждая, что сам ты мне - нет, не напишешь,
Ничего не заметишь ни в тоне моем, ни во взгляде.
Я веду себя так, словно мне самой только пятнадцать,
И как будто все это со мной происходит впервые.
И как будто я толком еще не умею влюбляться,
И в твоем обаянии путаюсь как в паутине.