Обломыши крыльев способны к взрезанию ветра.
Под плинтусом спрятали тушки полярные ночи...
И как уместились огромные, тучные? В прочем
Душа умещается как-то в песчиночку тела...
На крышах зудёжно поют-воют рёбрышки стали.
Кто падал - всегда будет снова стремиться к полёту...
Направлены в небо антены , глаза, эхолоты....
Трепещут обломыши мраморно-белой скрижали...
А небо рассыпалось всею армадой песчинок,
И кажется рухнет на смятые, сжатые плечи...
Взрезаю лопатками воздух, а значит, что легче,
Что новые крылья прорвут проросточками спину...
В безлюженной луже из плотного чёрного шёлка
Тянусь к пониманию разума выгнутой стеллой...
Обломыши крыльев-скрижалей неистово белы,
Как шерсть вожака... Полёт - дело долга...