Покоробленных брёвен избушки,
Я коснулся тихонько рукой.
Больше нет той простой деревушки,
Нету боле той жизни простой.
В перекошенных, брошенных стенах
Только холод ютится теперь.
Много их, обветшалых, забвенных,
Растворивших для путника дверь.
Только вряд ли какой-нибудь странник
К тем сироткам взойдёт на порог.
В мире нынешнем даже изгнанник
Для себя ищет лучший чертог.
То не ветра в трубе завыванье–
Предки внукам своим говорят:
«Мы за всё ваши души прощая,
Улетаем в печальный закат».