Проходит всё… А, что же остаётся?..
Засеянные мыслями миры –
Вот тот итог, что по заслугам воздаётся
И ускользает Светом из кромешной тьмы.
Рассвет желанный золотит начало неба,
Спешит с востока Вестник на луче…
И колосятся Зёрна будущего хлеба…
Дух воссиял! – не спрашивай: «Он – чей?»…
*G.M.P.*