сон - серийный убийца, которого я боюсь.
без которого не протянуть (что и так понятно),
только он вырезает мне сердце, оставив пятна,
потому проще просто лежать и считать твой пульс,
рисовать тебе нимб, сохраняя свой статус-кво,
отгоняя чертей, но уже не давая сдачи.
я устал и сложил оружие, ведь иначе,
этот жалкий мотор не сгодится ни для чего.
потому проще просто проглатывать ком извне.
и, боясь потревожить твой сон, затаив дыханье,
наблюдать, как легко убывает вода в стакане,
и ломаются стены реального в голове...